Художник

13 минут на чтение

Художник

Оставив дочь за рисованием, я вышла выгулять Джека – так зовут нашу собаку. Я не спеша прогуливалась вдоль парка. Обычно тут стояла лавка мороженого, и я любила взять себе стаканчик пломбира. Но, к моему сожалению, сегодня мороженым не торговали. Я немного расстроилась, ну да ладно. Мой муж на работе и до вечера нужно сделать еще целую кучу дел. Я шла, продумывая в голове план мероприятий на сегодня. Опять он?! Художник. Я не часто его здесь вижу, но и не первый раз. Он стоял возле сквера напротив мольберта и что-то сосредоточено рисовал. Обычно я проходила мимо, не глядя, что он рисует, но сегодня любопытство взяло верх – тем более, что и Джек побежал в ту сторону, где был он. Я подошла ближе. Мужчина в вязаном свитере с цветами на груди широко размахивал карандашом, штрихуя чьи-то темные пряди волос на нарисованном им портрете. Карандашом это было тяжело назвать, так как это было больше похоже на какой-то едва не исписанный полностью обрубок с грифелем внутри. Лицо его в напряжении впивалось в лист бумаги. Глаза беспрестанно следили за движениями карандаша-обрубка. Когда я приблизилась вплотную – то увидела, что человек, изображенный на холсте – мой муж.

– Что? – удивилась я, вглядываясь в рисунок. – Но как это возможно?!

– Вас что-то удивляет? – спросил художник.

– Да, Ваш портрет!

– А что? Он на кого-то похож? – удивился художник.

– Похож? Да он просто копия моего мужа! Вы его рисовали?

– Я не знаю, кого я рисую, я просто рисую так, как у меня это получается!

– Как такое возможно? – у меня не входила из головы такая схожесть с внешностью моего мужа.

– Возможно…Я просто беру карандаш, создаю штрихи, линии и разводы, а остальное получается так – как должно получиться. Так – как создает это моя фантазия.

– Вы лукавите? – улыбнулась я. Мне показались забавными его слова. – Вы видимо рисовали моего мужа раньше, либо часто его видели на улице? Вот отсюда и все ваши фантазии?

– Возможно и так. Но, к сожалению, я не знаком с человеком на этом портрете, так что рисую я, лишь ограничиваясь своим творческим миром.

– Очень красиво получилось! – мне почему-то так захотелось показать этот портрет моему мужу. – А вы продаете свои работы? – спросила его я.

– Нет. Сожалею, но нет. И тем более эта работа еще не закончена.

– Но почему же? Для чего же вы тогда их рисуете?

– Для себя… исключительно так…

Его ответ меня очень расстроил. Я посмотрела справа от художника, где лежали рисунки в коричневом старом чемоданчике.

– Можно посмотреть? – спросила его я.

– Пожалуйста, только аккуратно – улыбнулся он в ответ.

Я кивнула в знак того, что поняла его, присела и перевернула рисунки. Все это были портреты разных людей: мужчины, женщины, старые, молодые, даже несколько детей. Все их лица казались мне такими знакомыми – пока… среди них я не увидела портрет моей соседки Анны Олеговны, которая умерла больше месяца назад. Затем портрет ее мужа – Сергея Григорьевича – он умер спустя две недели после смерти жены… От этого мне стало жутко.

– Когда вы их рисовали? – спросила я у художника, показывая портреты своих соседей.

– Уже не помню… Давайте-ка посмотрю…Там же даты стоят на рисунках в углу…

Он взял портрет Анны Олеговны и констатировал 12 августа. А мужчину я рисовал 26 августа. После его слов – внутри меня что-то оборвалось. Двадцать шестое – я помню этот день. Ко мне же в тот день приехала двоюродная сестра Нинка из Калуги. Именно тогда, баба Марья с нашего подъезда рассказала о смерти Сергея Григорьевича…

– С Вами все хорошо? – спросил меня художник.

– А? – словно из оцепенения вывели меня его слова. – Да…все хорошо…

– Что-то не так?

– Нет, все хорошо… – стараясь как можно быстрее уйти от этого художника, ответила я. В этот момент пес Джек подбежал ко мне и лизнул мне руку. – Мне пора… Домой… До свидания…. Пошли, Джек.

– Всего хорошего, – слегка мотнув головой, попрощался загадочный художник.

Домой я вернулась бледнее стены. У меня не входило из головы все то, что я увидела на улице. Дочь продолжала что-то усердно рисовать. Я ополоснула лапы Джеку и отправилась на кухню готовить кашу. Все это просто совпадение. Чертово совпадение и не более того… В голове моей крутились страшные мысли, которые я всячески старалась от себя оттолкнуть. Какой странный художник… Очень загадочный художник… И почему я раньше никогда не обращала внимание на то, что он рисует? Странно всё это… На всякий случай я позвонила мужу и спросила как у него дела. Тот, как всегда, что-то ответил, а на мой рассказ про странного художника в парке просто отшутился, что якобы я пересмотрела ужастиков и начиталась страшилок.

Вечером приехал муж, и постепенно все мои переживания сошли на «нет». Все это просто накрутилось у меня в голове. Ну и дура же я, пора заканчивать смотреть всякую мистику. Вечером, гуляя с Джеком – я не видела этого художника – оно и к лучшему.

На следующий день, муж как всегда уехал на работу, а я, усадив дочь за просмотр телевизора – отправилась гулять с собакой. Дойдя до парка, я увидела в конце сквера знакомый темно-красный свитер с вышитыми зелеными нитками на нем какими-то цветами. Он рисовал. Я подошла к нему. Он рисовал портрет какого-то другого мужчины….

– Здравствуйте, – поздоровалась я.

– Доброе утро, – едва взглянув в мою сторону, ответил художник.

– А вчерашний портрет вы дорисовали?

– Да. Сегодня дорисовал. Вот он лежит, – он указал на стопку портретов.

Я взяла посмотреть портрет. Господи, да это же вылитый Николай, мой муж. Он улыбался. Позади него на фоне было нарисовано что-то вроде облаков или пара…Я еще тогда сравнила это с тем, что он работает в котельных и насосных, часто пар, вода, клапаны всякие там водные, датчики давления и прочее. В правом нижнем углу стояла сегодняшняя дата 15/09, от которой как-то стало не по себе, не знаю даже почему…

– А скажите, как вы придумываете фон для портретов?

– Так же как и сам портрет. Я просто рисую, то, что диктует мне моя фантазия…

– Странное у вас видение… я с таким еще никогда не встречалась, чтобы человек, который рисует – сам не знал, что рисует, – я улыбнулась.

– Ну, вот теперь, можно сказать, встретились, – улыбнулся он в ответ.

– Да… – согласилась я. – Ну мне пора, удачной фантазии Вам.

– Спасибо… – продолжая водить карандашом по холсту, ответил художник.

Я позвала собаку и отправилась к дому. Жуткий какой-то художник… После общения с ним, как-то некомфортно на душе. Уже на пороге у меня завибрировал в кармане телефон. Я достала смартфон, параллельно открывая входную дверь и входя в квартиру, ответила:

– Алло?

– Маргарита Васильевна?

– Да, – ответила я. Голос был мне не знаком, как и номер, с которого мне звонили.

– Меня зовут Дмитрий Ушаков, я работаю с Вашим мужем Николаем… и у меня для вас печальная новость… дело в том, что сегодня…

Дальше я ничего не слышала. Я все поняла. Глаза мои заволокло какой-то белой пеленой, в голову будто ударило чем-то тяжелым, и я потеряла сознание….

В насосной, где работал муж сегодня, выбило клапан давления, от чего острый металлический шарнир вырвало с мясом, и он угодил мужу в живот. От полученных ран – Николай умер по пути в больницу, не приходя в сознание. Моя дочь вызвала мне скорую. Сразу за нею приехали моя мама с отцом и сестра. Я лежала в спальне и не хотела принимать то, что случилось сегодня… Я слышала, как родители разговаривают с сестрой и дочкой в соседней комнате, выясняют причины всего произошедшего. Обсуждают предстоящие похороны… Да что же это такое? Я встала с кровати и вышла из комнаты. Одевшись, я направилась на улицу. Меня не хотели отпускать, но я сказала, что просто хочу подышать свежим воздухом и побыть одна. Я отправилась в парк…

Художник стоял там. Он рисовал. Я направилась к нему с явным намерением порвать все его рисунки и холсты, сломать карандаши и кисти. В этот раз он был готов к встрече со мной, перестав рисовать, когда я еще была от него в нескольких метрах.

– Не стоит этого делать… – сказал он каким-то спокойным голосом. – Я понимаю вашу печаль, но скажу одно – что я не причастен к вашему горю.

– Не причастен?! – взревела я. – Непричастен?!! А твои художества?! Твои ДУРАЦКИЕ портреты?! Они не причем?! Скажешь мне, что твои писульки просто так?!

– Это надуманно Вами! – сказал он. – Я понимаю Вас, но прошу меня выслушать прежде, чем совершить что-то непоправимое…

Меня всю трясло. Я была готова выхватить у него его обрубок-карандаш и запихать его ему в глаз, но с трудом все же смогла преодолеть эту прыть, чтобы выслушать, что он скажет.

– Прежде, чем я поведаю всё, я должен быть уверен, что вы не будете претендовать на то, что произойдет со мной в самом ближайшем будущем. Кроме того, что я верну Вашего мужа из мертвых – вы более не станете меня просить оживить еще кого-то. Не будете шантажировать этими знаниями, не будете угрожать мне или пытаться отнять у меня что-то, что поможет Вам в достижении Вашей цели.

– Что за бред вы несете?

– Если вы и вправду так считаете, то нам больше не о чем с Вами разговаривать…

– Хорошо, – выдохнула я. – Что требуется от меня?

– Всего лишь дать мне слово – не требовать того, что я перечислил! Просто слово…

– Что за… – хотела я сказать, но по взгляду художника поняла, что он не шутит. – Ладно…Я обещаю…

– Отлично. А теперь позвольте представиться… – начал художник. – Меня зовут Илья Баско. И я вправду художник. Причем рисовал довольно неплохие картины, пока… Год назад у меня умерла жена. С того самого момента моя жизнь потеряла смысл. Я начал пить, заливая горе алкоголем. Так мне было легче. Я перестал что-либо делать, погрузившись во мрак сразу после ее похорон. Ни друзья, ни родственники не смогли бы меня вытащить из того состояния. Я медленно умирал, пока однажды ко мне не пришел один странный, как он представился, покупатель картин. Мне тогда нужны были деньги, я уже пропил все свои сбережения, и я впустил его в дом в надежде продать ему хоть что-то. Но как оказалось, мои картины его не особо интересовали – он пришел предложить мне сделку. Этот человек показал мне вот этот самый карандаш, – демонстрируя свой обрубок карандаша в руке, которым он рисовал картины, произнес художник. – Это карандаш смерти, сказал он мне. Все, что будет нарисовано им – умрет сразу же, по завершению. Все, что умеет рисовать этот карандаш – это лица, портреты абсолютно разных людей. Рисующий даже вряд ли будет их знать – карандаш сам будет рисовать лица. Художнику лишь стоит направлять его на холст.

Илья Баско сделал паузу, как-то странно посмотрел на меня, будто впитывал мое удивление и заинтересованность от его слов, после чего продолжил:

– Человек предложил мне его взять в обмен на…Когда ты испишешь этот карандаш – сказал он мне, то получишь в благодарность за свою работу… после чего этот человек достал другой карандаш, который был очень похож на карандаш смерти, только с зеленой полоской – и сообщил, что это карандаш жизни. Все те, кого ты нарисуешь этим карандашом – оживут, если были мертвы и станут абсолютно здоровые – если болели. Ты сможешь оживить свою жену, лечить знакомых и близких. Все эти возможности ты получишь сразу же после того, как карандаш смерти будет полностью исписан. Как только ты закончишь свою работу, я принесу тебе карандаш жизни, в обмен на портреты, которые ты нарисовал. Осталось только дать свое согласие, закончил этот странный покупатель картин. Ну и как бы поступили бы Вы? – спросил у меня художник.

– Я… – я не знала, что ответить, так как не ожидала услышать то, что услышала. – Но ты же убил столько людей, чтобы оживить свою жену? Чтобы получить такую возможность, ты принес столько горя этим людям, – я указала ему на стопку портретов в его чемодане.

– Да. И я бы нарисовал еще столько же, чтобы вернуть ее! – грозно ответил он. – И я готов вернуть тебе твоего мужа, чтобы ты поддержала меня в моем решении. И тебе не надо никого убивать для этого, как это делаю я…Тебе лишь стоит сказать, что ты со мной…

Я стояла в ступоре. Что за человек приходил к нему? Что за странные сделки происходят в этом мире? Я не могла поверить во все услышанное, но его обрубок карандаша – этого чертового карандаша смерти, убившего моего мужа… он заканчивался… Его едва хватит на еще один портрет, а потом… потом он получит другой карандаш, который оживит моего мужа…

– Ну, так что? – прервал он мои мысли.

– Хорошо… – тихо ответила я. С этой фразой я почувствовала себя убийцей всех этих людей, лежащих в чемодане. Но что я теряю, кроме чести? Кроме совести от горя всех нарисованных людей. – Рисуй! – закончила я.

– Спасибо, – ответил художник. – Ты не представляешь, как тяжело все это одному держать в себе. Спасибо тебе, что ты меня поддержала. Я закончу с этим портретом, и останется еще один, завтра я испишу этот карандаш. И тогда я верну тебе твоего мужа, а себе жену… Я жду тебя завтра в полдень, на этом же месте…

Художник стал рисовать, вернее, водить по холсту обрубком карандаша, который вырисовывал очередного смертника на бумаге. Я не могла смотреть на это. В моей голове никак не складывалось все то, что происходило сейчас. Но надо преодолеть это, ради семьи, ради того, чтобы мой муж снова был жив…

Я плохо спала ночью, постоянно думая о завтрашнем дне. Как это будет выглядеть, что скажут вокруг люди, насколько это естественно и правильно? Проснувшись, я вышла на прогулку с собакой. Илья Баско уже стоял в парке и рисовал. Я не стала к нему подходить, я приду, когда будет полдень. Разобравшись с домашними делами, оставив дочь на бабушку, я побежала в парк… Мольберт стоял на месте, художник стоял спиной ко мне стоял. Мне казалось, он смеется, но смех этот был какой-то нездоровый…будто смех сумасшедшего

– Я пришла… – запыхавшись от волнения и быстрой ходьбы, сказала я. Эта фраза вылетела, как обрывок предложения. – Ты исписал карандаш? Он закончился? – глядя ему на руки спрашивала я.

– Почти… – сквозь жуткий смех, ответил он. Он не смотрел на меня, а глядел куда-то в сторону, в чащу парка. Затем он показал мне свою руку, держащий кусок грифеля от карандаша. – Осталось только поставить дату.

– Ну же? Ставь! Скорее… – волновалась я. Что-то пугало его, а вместе с ним и меня. Я чувствовала это напряжение всем телом. Этот сумасшедший смех, этот обреченный жуткий голос… Художник повернулся ко мне…

– Я не могу… – на его лице высыпали слезы, – Я не знаю, что будет, если… – он обреченно опустил голову. Неужели у него вдруг сыграла совесть? Неужели он понял, что наделал всеми этими рисунками? Еще вчера он был так уверен и категоричен, а сегодня уже утонул в сомнениях… Я посмотрела на портрет и всё поняла…

– Он обманул меня, – сквозь слезы, выступившие у него на лице, прохрипел Баско.

На холсте был нарисован сам автор…Автопортрет художника, на котором не хватало лишь одного маленького штриха – сегодняшней даты в правом нижнем углу…

loading...
loading...
  • Pinterest
  • Одноклассники
  • Facebook
  • Twitter
  • Google+
  • Вконтакте
Facebook Vk Ok Twitter LinkedIn Telegram Whatsapp

Похожие записи:

Тайно мечтаете рисовать, но художник из вас неважный? Возможно, просто нужно подобрать альтернативу краскам и кистям? Ведь сегодня есть множество необычных техник. Картины из жвачек. Лондонский художник Бен Уилсон днями напролет собирает на тротуарах пожеван...
Роб начал рисовать свои первые работы в 12 лет — его интересовали архитектура, перспектива, всевозможные конструкции. Художник и сейчас отдает центральное место в своем творчестве архитектуре, только теперь он строит иллюзии. Да так мастерски, что порой сложно...
Поделиться на Facebook ВКонтакте Twitter Одноклассники На первый взгляд, этот парень просто гребет на скимборде. Но не тут-то было! Зовут его Шон Йоро и он уличный художник. В Сети он известен под псевдонимом Hula. Шон изобрел необычный способ рисования граф...
В этот раз Андрей посвятил серию своих рисунков 100-летней годовщине революции 1917 года, объединив их в календарь на 2017 года. Объединив советские лозунги с красотой девушек в лучших традициях пинапа, Андрею удалось создать серию остроумно-соблазнительных ка...
Любой ребёнок – это потенциально великий художник или гениальный изобретатель. А всё потому, что дети умеют мыслить вне скучных рамок и привычных аксиом. Пройдут годы, прежде чем их научат думать «правильно». И здорово, когда детвора использует свое нестандарт...
Ян Полони (Jan Poloni) — талантливый 28-летний фотограф и художник из Италии. Он специализируется на пейзажной съемке и фотографии природы. Ян использует удивительные тона и композиции.